Пылинки лениво кружились в воздухе, подталкиваемые лишь дыханием, играя на солнечном свете. Лучи пробивались сквозь окно, преломляясь и играя на потертом паркете светлыми лужицами. Воздух, не считая удушающего аромата сладости цветов, был прелым и влажным, будто в этой комнате давно никто не жил. Но, если посмотреть, Клара просто устала убираться, ведь каждый новый день встречал ее ненавистными уже насекомыми на лице, под пижамой, едва ли не в трусах. Хочешь хлопья с молоком на завтрак? Нет, не хочешь ты эти волшебные кукурузные подушечки, ты хочешь пригоршню блесток из магазина для рукоделия в соседнем доме. Хочешь выпить кофе? Но вместо молотых зерен все те же блестки.

Клара еще раз моргнула, пытаясь собрать мысли в кучу, и начать думать.

Потолок в комнате покрывали растения: оплетали каждый уголок, и это было жутковато. Розы цвели и заполняли комнату сладким ароматом слишком сильно, словно она стала той самой блондинкой из одноименной истории и попала в сад Ее Величества. Их яркий алый цвет рябил в глазах, контрастируя с темно-зелеными листьями, которые будто шевелились под дуновением несуществующего ветра.

Клара закатила глаза так сильно, что у нее заболела голова - ведь запаха ей мало, надо больше страданий - каждое утро, как по часам ее золотая чаша, золотая запевает из ванной, в которой Клара не была уже третий день. Не сказать, что она боялась этой жуткой штуки, которая, ну, росла из унитаза и распевала песни. Да черт, это ведь цветок. Цветок! Шевелящий лепестками в такт своим словам.

Чертов цветок.

Ладно, ее пугала эта хрень.

Запах роз душил, пыльца оседала на горле изнутри, заполняя грязью и мерзким блеском, словно она дискотечный шар на роликовом катке, и Клара подскочила и включила вытяжку. Ей до ужаса надоела вся эта солянка из шалостей каких-то... каких-то. Она не знала чьих рук это дело, но уж точно не матушки природы. Марбл Шорс, конечно, странное и стремное местечко, но не настолько же. Вытяжка неприятно шумела, но она очищала воздух в квартире и появлялась надежда, что запах роз покинет Клару.

Каждый новый день она надеялась, что это все же сработает.

Клара уперлась руками в столешницу, на которой так и стояла тарелка с сияющей пылью, с того самого дня, когда эта история (не)Диснея выбрала главной героиней Жозефину. Она пыталась собраться с мыслями и не упасть в обморок от головокружения. Она ненавидела эту неделю. Она ненавидела свою личную прелестную певичку, которая только и делает, что работает ртом. Она ненавидела просыпаться от того, что ей в рот заползала бабочка. Иногда они заползали не только в рот.

Она боялась засыпать.

Каждое утро она вытряхивала из всех щелей насекомых, гонялась с метелкой по квартире, в попытке выгнать птиц через открытое окно, которые словно по волшебству появлялись в ее квартире в самых неожиданных местах. И если хлебница не самое странное, где пернатые крохи ютились, то найти одну прямо в кофе, под жирным слоем пыльцы было, как минимум, пугающе. Да еще и Мадс все время пытался съесть что-то из этого набора настоящей принцессы.

Клара устала. Очень.

Клара с ногами забралась на высокий стул у стойки, села, скрестив ноги по-турецки, и кусала губы. Она смахнула миску в раковину, рассыпая пыльцу по металлической поверхности неровным слоем. Удивительно, что в ней еще ничего не проросло. С другой стороны, удобрения в ней не бывали, так что так что, возможно, это было решающим фактором выбора места, где расти.

- Да ну что это я, в самом деле? - Клара смотрела в зеркало на Мадса, который распластался по дивану своей жирненькой ленивой тушкой и смотрел этими своими прелестными глазенками, что хотелось зацеловать его сладкую мордочку, - словно не могу избавиться от цветка какого-то. Ну поет он, но серьезно, когда в этом городке было что-то обычное? - Она полу лежала на столешнице и вяло жестикулировала руками. Правда, не понятно для кого она это делала, но что поделать, когда все эти взмахи неотъемлемая часть тебя, - Вот не уберу я его, у меня начнется депрессия, я сойду с ума, попаду в психушку или состарюсь, живя в этом местечке и боясь заходить в ванную, попаду в дом престарелых и только тогда смогу быть счастлива. Ну как счастлива, просто смогу помыться и не бегать по кафешкам и магазинам в комнату для девочек, - Клара устало фыркнула, утыкаясь лицом в сгиб руки. Ведет себя, как дитя малое. Ни сделать ничего сама не может, ни даже позвонить в службу контроля за магической чепухой. А такая вообще есть в этом городке?

Клара не знала.

Минусы быть настолько не социализированной лезли изо всех щелей, толстенно намекая, что пора бы девушке обзавестись нужными знакомствами, а не общаться только со своим псом, да посетителями Ушей, рассказывая им зазубренное когда-то давно меню ужасно монотонно, словно и не гонится она за чаевыми, да и сама работа ей не в радость. Впрочем, чего греха таить, именно так все и было. Именно так. Клара и сама уже не помнила, что именно сподвигло ее начать тратить вечера после не самых радужных порой пар на то, чтобы разносить заказы легкомысленным девчонкам или влюбленным парочкам.

Быть может, просто не хотела больше тратить родительские деньги? Смешно.

Клара задумалась о том, что бы могло помочь ей избавиться от розы, ведь так продолжаться больше не могло. Это слишком ненормально, бояться своего собственного дома. Конечно, можно было бы продать эту квартиру - но кто ее такую купит то, всю в розовых кустах - и купить новую, наверняка многие так и поступили бы, но Клара слишком любила эту квартирку. Ее маленькое гнездышко под самой крышей. Нет, она не съедет отсюда, какой бы еще куст не вылез из труб.

Клара справится.

И она с предвкушением села сооружать супер-секатор, с помощью которого она, не заходя в ванную комнату, срежет этот поющий куст - ну такой себе куст, ладно уж - как от окна послышался тонкий голосок. Очередного певца ей в жизни то и не хватало. Клара всю жизнь мечтала собрать хор мальчиков-зайчиков.

- Неужели? Это какое же, позвольте узнать, - Клара недовольно посмотрела на крылатый раздражитель, цедя сквозь зубы, - недоразумение у нас возникло? - Если этот кроха сейчас заявит, что это вот все, то что окружало Небойже уже который день, его вина, то Клара точно запустит в него чем-нибудь тяжелым. Кажется, где-то недалеко лежал увесистый том Достоевского, который точно впечатает фею в стену и размажет его - его же? - по ней.